回头望了望，村子的方向，已经被漫天的风雪遮住了，只剩下一片模糊的轮廓。
他知道，这一眼，就是永别。他的心里，像是被掏空了，只剩下无尽的荒凉。他攥紧了手里的布袋，指节因为用力而发白。
他想，一定要活下去，带着这些粮食，带着这群人，活下去。只有活下去，才能对得起乡亲们的这份情，才能对得起这片土地。
风越来越大，卷起的雪沫子，打在脸上，像是刀子割一样疼。一行人低着头，顶着风雪往前走。
他们的头发上，眉毛上，都积满了雪，像是一群白头翁。他们的脚步，沉得像是灌了铅，却又带着一股执拗的劲儿，一步一步地，往白茫茫的前方挪去。
队伍里不知是谁，脚下一滑，重重摔在雪地里，怀里的布袋滚出去半尺远，几粒瘪谷子漏出来，瞬间就被雪盖住了。
他挣扎着要爬起来，却怎么也使不上力气，只能趴在雪地里，肩膀一耸一耸的，发出压抑的呜咽声。
旁边的人赶紧伸手去拉，拉起来时，才发现他满脸都是泪，混着雪水，糊了一脸。
“别哭，”
有人低声劝着，声音却带着颤音。
“往前走，往前走就有活路。”
可这话，说给谁听呢？说给趴在雪地里的人，还是说给自己？没人知道。
有个年轻媳妇，怀里的孩子突然哼唧了一声，她赶紧停下脚步，解开衣襟，把孩子冻得冰凉的小手揣进自己怀里。
胸口的温热烫着孩子的手，也烫着她的心。她看着孩子苍白的小脸，眼泪又忍不住往下掉。
她想起家里的灶台，想起往年这个时候，灶台里烧着柴火，锅里炖着红薯粥，孩子围着灶台跑，男人坐在门槛上抽烟。
可如今，灶台冷了，男人也没了，只剩下她和孩子，在这风雪里漂泊。她觉得自己像是一片被风吹落的叶子，不知道会飘到哪里，也不知道什么时候会被冻僵。
走在最后头的汉子们，开始轮流背着那个咳嗽的老人。
他们的脊背被雪水浸透，冻得发疼，却硬是把腰挺得笔直。其中一个汉子，背上的老人咳嗽得厉害，震得他的骨头都发麻。
他想起老人平日里的好，想起老人在他小时候，给他留过的半块窝头，想起老人教他犁地时的耐心。
他心里发酸，咬着牙往前走，心里只有一个念头：不能让老人死在雪地里，不能。
雪还在下，没有一点要停的意思。天地间白茫茫一片，分不清哪里是天，哪里是地。
一行人像是行走在一个巨大的、冰冷的梦境里，脚下的路，像是永远也走不完。他们的心里，满是难过，满是憋屈，满是迷茫，却又在这无边的风雪里，生出了一丝微弱的、却又倔强的希望。
怀里的布袋，越来越沉，里面的粮食，像是一颗颗滚烫的石子，硌着他们的掌心，烫着他们的心。那是乡亲们的情，是他们的命，是支撑着他们走下去的唯一的念想。
没人知道这条路的尽头在哪里，没人知道前面等着他们的是什么。是活路，还是死路？是希望，还是绝望？没人知道。
他们只知道，不能停。
停下，就意味着冻死在这雪地里，饿死在这荒路上。
风卷着雪，雪裹着风，把他们的身影，一点点吞没在白茫茫的天地间。他们的脚印，被新的雪覆盖，很快就没了痕迹，仿佛他们从未来过，也从未离开过。只有那袋沉甸甸的粮食，在风雪里，散发着微弱的、却又滚烫的热气。
风势陡然又猛了几分，卷起地上的积雪，打着旋儿往人身上扑。走在中间的人，帽檐上的雪积了厚厚一层，抬手去拂，指尖刚碰到雪粒，就被冻得一哆嗦，那股寒意顺着指尖钻进骨头缝，激得人牙齿都忍不住打颤。
队伍里的沉默，比这风雪还要磨人。有人忍不住偷偷往身后瞥了一眼，只看见白茫茫的一片，连陈家村的影子都寻不到了。心里头猛地一揪，像是被什么东西拽住了，疼得慌。那不是恨，是舍不得，是这辈子都回不去的酸楚。
怀里的布袋被捂得温热，里面的谷粒像是有了心跳，一下下撞着掌心。有个年轻的媳妇，怀里的孩子醒了，小声地哼唧着要吃的。她咬着唇，从布袋里摸出一小块红薯干，掰了半块，塞进孩子嘴里。
孩子的小嘴蠕动着，她看着，眼泪又掉了下来，砸在孩子的手背上，温温热热的。
走在最前头的人，木棍拄在雪地里，笃笃的声响像是敲在每个人的心上。他知道，身后的每一步，都离故土远了一分，离未知近了一寸。可他不能回头，也不敢回头。
他怕一回头，那点支撑着往前走的力气，就会散得干干净净。
风雪依旧没有停歇的意思，天地间的白，晃得人眼睛发酸。一行人踩着没膝的雪，脚步沉得像是要陷进这地里去。
可没人说累，没人说停，只是把怀里的布袋攥得更紧了些。那里面装的哪里是粮食，分明是一家人的命，是乡亲们的情，是这茫茫风雪里，唯一的一点指望。
有人的草鞋早就磨破了洞，雪沫子灌进去，和着脚底的血泡黏在一起，每走一步都钻心地疼。
可他咬着牙，把腰杆挺得更直些，生怕旁人看出他的狼狈。队伍里的咳嗽声越来越密，一声叠着一声，像是要把这漫天风雪都震碎。
王老根把怀里的布袋又搂紧了些，粗糙的布面蹭着胸口，那点粮食的分量，竟比山还重。
他抬头望了望前路，依旧是白茫茫的一片，望不到头。可他心里清楚，只要脚还能往前迈，就不能停下——停下，就真的什么都没了。
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