雨下得没完没了。
古寺的瓦片早被冲得七零八落，梁柱塌了半边，墙皮一块块剥下来，像烂掉的鱼鳞。岑野棠踩着泥水进去时，鞋底沾了三块干泥，一块在左脚跟，一块在右脚尖，还有一块卡在脚心纹路里，没掉。
他没低头看。
寺里没佛像，只剩个石台，半埋在土里。藤蔓从屋顶破洞垂下来，缠着一具尸身，挂在梁下，像挂了一件没人认领的旧衣。
尸身没脸了。皮肉被虫啃过，又被雨水泡得发白，可衣襟上那道暗纹还在——天机门的锁魂纹，细如蛛丝，绣在内衬，不翻衣领看不见。
岑野棠伸手，没碰尸身。他蹲下来，从腰间解下水囊，倒了半碗雨水，泼在尸身胸口。水顺着藤蔓流，把血泥冲开一点，露出藏在怀里的东西。
一面铜镜。
镜面裂了，纹路像血丝，从中心炸开，蔓延到边角。镜框缺了半边，露出里头的铜芯，锈得发绿。
他捡起来，没擦。镜面沾着泥，也沾着水。
他把镜贴在心口。
凉。
他没动。
雨声还在响，滴在断墙，滴在瓦砾，滴在他肩头。他站着，像在等什么。
天快黑了。
他没点灯。寺里没油，也没蜡。他靠在半堵墙上，镜还贴着胸口，手垂着，指节发青。
夜半，雨停了。
风一吹，藤蔓晃了晃，尸身的头歪到一边，露出半截脖子，皮下有青筋，像爬着一条死虫。
镜面忽然亮了。
不是光，是影。
谢无咎的脸。
不是活的，也不是死的。是那种——你记得他长什么样，可你不敢确认，因为那张脸，你只在梦里见过。
镜中人开口，声音像从地底往上浮，一字一顿，和当年教剑诀时一模一样：“我早知你会来，所以提前死了。”
岑野棠没答。
他低头看镜，镜中人也低头，眼珠没动，可嘴角，似乎往上牵了一下。
他把镜往怀里按了按。
体温升起来了。
不是热，是暖。像有人从背后轻轻抱着，呼吸贴着后颈，不重，但稳。
他闭上眼。
镜中人没再说话。
他睁开。
镜面又暗了，裂痕还在，血纹没变，可镜里，映出的是他自己。
他把镜系在颈上，用旧剑带缠了三圈，打了个死结。结打得歪，扣子没对齐，松了半寸。
他转身，往外走。
脚底那块卡着的泥，终于掉了。
寺外，月光刚出来，照在断碑上。碑上刻着“天机门·丙申年立”，字迹模糊，被苔藓盖了一半。
他没停。
走了一里地，才在溪边坐下。
溪水清，能照人影。他低头，看见自己脖子上那面镜，贴着皮肉，微微发亮。
他伸手，想摸。
指尖刚碰到镜框，镜面又亮了。
这次，是谢无咎的手。
那只手，缺了三根指头，掌心有疤，是当年替他挡剑留下的。
手在镜里，轻轻抬了抬，像在碰他的下巴。
岑野棠没躲。
他把脸凑近，镜面贴着他的鼻尖。
镜中人开口：“你冷吗？”
岑野棠没答。
他从怀里摸出半块干饼，掰成两半，一半塞进嘴里，一半放在地上，离镜三寸。
他嚼着，没咽。
镜中，那只手，慢慢伸出来，碰了碰那半块饼。
饼没动。
镜面暗了。
他把饼捡起来，放回怀里。
风从溪边吹过来，带着水汽，吹得他袖口灰扑扑的。他没拍。
他站起身，继续走。
走了半宿，天快亮时，在一座废弃的茶寮歇脚。
茶寮没门，只剩三根柱子，顶上盖着半片油布，被风撕得只剩一条边，挂着，一晃一晃。
他靠在柱子上，闭眼。
镜贴着胸口，温温的。
他没睡。
天亮时，有只乌鸦落在檐角，叫了三声，飞走了。
他睁开眼，摸了摸颈上的镜。
镜面没亮。
他起身，拍了拍裤子上的灰，左腿膝盖那里，沾了点泥，是昨夜跪在废墟里蹭的。
他没擦。
他朝东走。
路上，遇见个卖炊饼的老头，蹲在路边，面前摆着三个饼，一个卖了，剩下两个，盖着油纸。
老头抬头看他，没问要不要，只说：“你脖子上那镜子，别贴太紧，会闷。”
岑野棠站住。
他看了老头一眼。
老头没看他，低头数铜板，数了三遍，数到第七个，又重来。
岑野棠没说话。
他走过去，买了个饼。
没问价。
他掰开，一半塞进嘴里，一半，放在路边石阶上。
他走了。
老头没动。
过了半晌，石阶上的饼，被人拿走了。
没人看见是谁。
风一吹，油纸卷了卷，掉进沟里。
岑野棠没回头。
他走得很慢，像在等什么。
镜贴着胸口，温温的。
他摸了摸，低声说：“你饿不饿？”
没人答。
他继续走。
太阳升起来了，照在镜面上，没反光。
他低头，看见镜里，自己的影子，多了一道。
不是他的。
是谢无咎的。
影子的手，搭在他肩上。
他没动。
他只是把剑带，又紧了半寸。