风还在吹，雪没停。
岑野棠脱外袍时，衣带没解，直接扯断了右肩的缝线。布料裂开的声音很轻，像旧门轴被风吹动。他没看那件袍子，任它落在雪里，沾了灰，也沾了血。
他跪下去的时候，膝盖没垫东西。雪下得密，但没化，硬得像碎瓷片。他左手按在石上，右手从怀里掏出那枚剑核。黑的，不亮，边缘有裂纹，像被咬过一口的核桃。
他没犹豫。把剑核抵在左胸第三根肋骨下，用力按了进去。
血没喷出来。是慢慢渗的，像茶水从漏底的壶里滴。他低头看，血顺着肋骨往下流，染红了雪，也染红了自己胸口的皮肉。他没喊，也没皱眉。只是把断臂从怀里拿出来，轻轻搁在膝盖上。
那截断臂，白得发青，指节还扣着当年的剑鞘残片。皮肉没腐，骨头没朽，连指甲缝里的泥都没掉。它在动。
不是抽搐，不是痉挛。是像心跳，一慢，一快，跟着岑野棠的脉搏走。
他低头，吻了吻断臂的腕骨。
然后，他拔出腰间的剑。
不是那柄刻着“双剑影”的，是另一把。无名，无鞘，剑身灰白，像被水泡过十年的骨头。他用它，从右肩往下，切。
刀口很直。从锁骨到肘弯，一气呵成。骨头断的时候，没响。血没溅，是顺着风，一缕一缕地飘，像谁在雪地里撒盐。
他没看断臂落地的样子。他只盯着那截埋在雪下的白骨。
谢无咎的。
七年前，谢无咎在这儿，用同样的方式，把自己的一条右臂，埋进青峰的石头里。说：“你若活，我便不灭。”
现在，岑野棠把剑核嵌进自己胸膛，断了右臂，血落雪地，和当年一模一样。
雪地开始动。
不是融化。是裂开。一道细缝，从断臂落地的地方，慢慢往外延。白花从缝里钻出来，细小，无叶，只有一茎，顶端一朵，纯白。花苞一开，就显出一张脸。
谢无咎的。
不是幻影。不是倒影。是真真切切的一张脸，眉眼低垂，嘴角微扬，像在笑，又像在等。
一朵，两朵，十朵，百朵。剑樱开满整片雪地，每朵都映着谢无咎的笑。有的笑得轻，有的笑得苦，有的笑得像在说“你终于来了”。
岑野棠没动。他跪着，左手还按在石上，右手空着，断口处血还在流，但慢了。血珠子挂在腕骨上，不掉，像露水。
他拾起断臂，用左手捧着。没包扎，没止血。他低头，把唇贴在断臂的腕骨上，轻轻一吻。
“现在，”他说，“我终于能替你哭一次了。”
风停了。
雪也停了。
天地静得像被抽了气。连乌鸦都不叫了。
他抬起头，月光正好落在剑身上。剑无名，却映出两张脸。
一张疯癫，眼白多，嘴角歪，头发乱，是岑野棠。
一张冷峻，眉压得低，唇没动，眼神像结了冰，是谢无咎。
两张脸，都在笑。
都在流泪。
都在呼吸。
岑野棠没说话。他只是把剑举起来，剑尖朝天，像在等什么。
远处，山下传来孩童的歌声，清亮，跑调，像谁家孩子在雪地里打滚时哼的：
“双剑影，断青峰，一人疯，一人活，活的，才是最痛。”
他没回头。
剑身上的两张脸，忽然重叠了。
一瞬。
然后分开。
谢无咎的脸，慢慢淡了。像墨遇水，但没化开，是被风吹散的。
岑野棠低头，看自己断臂的伤口。血不流了。皮肉在愈合，慢，但确实在长。新长出的肉，颜色比别处浅，像被水洗过。
他把断臂，轻轻放回雪地。
没埋。
就那么搁着。
风又起了。
雪又落了。
一粒雪，落在他左眼睫毛上，没化。
他抬手，想擦，手停在半空，又放下了。
他转身，朝山下走。
脚步很稳，没跛。断臂处的衣袖空荡荡的，被风鼓起来，像一面小旗。
他走过的地方，雪地上的剑樱，一朵接一朵，开始凋谢。
花瓣落得慢，像有人在等。
他没回头。
山腰有间破庙，门歪着，门栓松了，一推就晃。
他没进去。
他在庙外的石阶上坐下，从怀里掏出半块干饼，咬了一口。
饼硬，没味。
他嚼得很慢。
咽下去的时候，喉结动了一下。
他低头，看见鞋底还沾着三块泥。
左脚跟一块，右脚尖一块，脚心那块，没掉。
他没动。
只是看着。
风从庙门缝里钻进去，吹得里头一盏残灯，晃了三下。
灯油快尽了。
火苗很小，但没灭。
他坐着，直到月亮偏了。
直到雪，又下厚了一寸。
他站起来，把剩下的半块饼，放在石阶上。
然后，他转身，继续往下走。
剑，还握在左手。
无名。
无鞘。
剑身映着月光，清清楚楚。
映出一张脸。
谢无咎的。
他没看。
他只是走。
走得很慢。
像在等谁。
又像，终于不用等了。