青峰顶上，风不冷，也不热。像刚熄了火的灶膛，还留着一点余温。
岑野棠站着，没动。斗笠挂在左臂上，帽檐还沾着昨夜的露水，一滴，悬在边缘，没落。
他低头看自己的手。指节发青，皮肤底下透出光，不是火，是月光从里头渗出来的样子。手背上的疤，是三年前谢无咎用剑尖划的，当时说：“留着，别洗。”现在那疤也亮了，像被水泡过的旧纸，边缘开始发毛。
盲女从东边的断崖上来。没踩路，是顺着风飘的。脚上没鞋，脚踝结着霜，像冻住的蛛网。她怀里抱着琴匣，弦全断了，七根，一截一截缠在指头里，像缠着旧线头。
她没说话。蹲下，把琴匣放在石上。匣盖没锁，轻轻一碰就开了。里面没有琴，只有一层薄灰，灰里嵌着几粒碎玉，是当年谢无咎摔琴时崩出来的。
她抬手，指尖在匣面上划。不是弹，是摸。摸到第三下，匣底传来一声轻响，像木头裂了条缝。
岑野棠转过身。
他笑了。没出声。嘴角动了一下，像想起什么旧事。
“你来了。”他说。
声音轻，风一吹就散了。
盲女没抬头。她手指继续在匣上摩挲，动作很慢，像在擦一件沾了泥的旧衣裳。
岑野棠抬手，摘下斗笠。头发乱，灰白，结着几根枯草。眉心那点朱砂，红得发暗，像干透的血，又像谁用指甲抠出来的印子。
他伸手，从胸口掏出一样东西。
不是心，是核。拇指大小，半透明，里头有光在转，像一粒被封在琥珀里的萤火。
他把它放在石上。石头是青的，有裂纹，裂纹里长着苔，绿得发黑。
核一落地，光就散了。
不是爆炸，是流。像水从破了的陶罐里淌出来，无声无息，却铺满了整座峰顶。光化成剑影，千千万万，悬在半空，不晃，不动，只是亮着。
有人在山下抬头，看见了。没喊，没跑。只是停下脚步，抬头看。卖豆腐的推车到半山腰，车轮卡在一块松动的石板上，他没骂，也没推，就站着，看天上。
剑影里，有画面。
一个少年蹲在破庙门口，用树枝在地上画剑势，画到第七道，被狗追，跑丢了鞋。
一个男人在雪地里背人，脚印深，血从肩头滴下来，结成冰珠。
一个盲女坐在井边，琴弦断了，她没哭，只把断弦一根根收进袖袋。
每一道影，都停三息。然后，轻轻一颤，像被风吹了一下。
盲女闭上眼。泪从眼角滑下来，没落在地上，悬在半空，凝成珠，一颗，两颗，三颗，浮在光里，像小灯笼。
琴匣里，有影子出来了。
不是人形，是轮廓。青衫，袖口卷着，露出一道旧疤。斗笠没戴，头发散着，像刚洗过，还滴着水。
他走过去，站到岑野棠身后。
没碰他。只是影子贴着影子，像两件叠在一起的衣裳。
岑野棠没回头。他低头，看自己脚边。鞋底沾着泥，三块，一块是青峰的灰土，一块是东市的煤渣，还有一块，是海盐，干了，发白。
他抬手，摸了摸眉心的朱砂。
“你教我疯，是活的证词。”他说。
没等回应，他继续：“现在我疯完了。”
他抬起手，不是指向天空，是轻轻一推。
心核的光，猛地一涨，像灯芯爆了。
剑影骤然加速，如雨倾泻。不是落向人间，是落进风里，落进石缝，落进井水，落进茶摊的碗底，落进棺材铺的门板，落进糖人竹签的纹路里。
山下，三百七十二幅画，同时亮了。
不是火，是影。剑影从砖缝里浮出来，绕着屋檐转三圈，停住，对着月亮，轻轻一颤。
卖豆腐的老头推车过了桥。车轮碾过一块碎砖，砖缝里渗出一点红。他低头看了一眼，没停。
天机门的人，七个，穿黑袍，腰挂铜铃，站在山脚。他们没动。铜铃没响。火油没点。麻绳垂在地上，像七条死蛇。
岑野棠的身子，越来越淡。从脚开始，像被水洗的墨迹，一寸寸褪成雾。
他没慌。也没笑。只是伸手，摸了摸盲女的头发。
她没躲。
他指尖碰到她额前的碎发，那发丝，是灰的，不是白，是灰。
“你记得吗？”他问。
盲女没答。她手指还在琴匣上，轻轻划着，像在写一个字，写了一半，没写完。
风忽然停了。
月光，就那么悬着，不偏不倚，照在两人身上。
影子，重叠了。
谢无咎的影子，贴着岑野棠的影子，像两片叶子，被风压在了一起。
分不清谁是谁了。
岑野棠的腿，先没了。膝盖以下，化成雾，散进石缝。
他低头看，没表情。
然后是腰，是胸，是肩。
最后，只剩一只手，还握着盲女的发。
那手，也透明了。
他没松。
盲女终于开口。
声音很轻，像从很远的井底传上来。
“你答应过，不走。”
岑野棠没答。
他只是，轻轻把头，靠在她肩上。
像小时候，他发烧，谢无咎背他回庙，他趴在他背上，把脸贴着他后颈的汗。
风又起了。
月光，忽然浓了。
不是亮，是沉。像水，漫过山巅，漫过断崖，漫过青峰下每一块砖，每一寸土。
山下，有人点灯。
一盏，两盏，十盏，百盏。
不是为祭，不是为念。
是为——
有人在风里，轻轻说了一句：
“棠，你终于，不再恨了。”
话音落，月光里，最后一缕人形，散了。
盲女还坐着。琴匣合上了。她没哭。没动。只是把断弦，一根根，缠回指头。
她袖口，沾着灰。不是尘，是剑影散后，落下的碎光，像雪末。
她站起身，背起琴匣，往山下走。
脚踝上的霜，还没化。
山道旁，一棵老槐树，枝头挂着半截断绳，是天机门的人昨夜系的，想吊死画剑的传闻。
绳子没断，风一吹，轻轻晃。
树下，有个小孩，蹲着，手里攥着一支糖人。
糖人没化。
他抬头，看山顶。
山顶，空了。
月光，照在空地上。
地上，有一粒朱砂，红得发暗，像干透的血。
它没被风吹走。
它停着。
像等谁来捡。
风，又吹了一下。
朱砂，动了。
不是被吹走。
是自己，滚了半寸。
滚进石缝里。
没了。
山下，豆腐车吱呀响。
老头推着车，过桥。
桥头，有个卖糖人的，正收摊。
他问：“今儿怎么收这么早？”
老头没答。
他低头，看车轮下。
一块碎砖，缝里，有红。
他蹲下，用指头蹭了蹭。
红，是湿的。
像刚画上去的。
他没说话。
站起身，继续推车。
车轮碾过那块砖。
红，没了。
月光，还亮着。
照着空山，空路，空桥。
和一支，没化的糖人。