他比半年前更胖了些，却是一种虚浮的肿胀。
眼睛红得像得了急病的兔子，布满蛛网般的血丝，眼窝深陷下去。
他蹲在积满枯叶的树根旁，双手抱着头，声音嘶哑得如同被砂纸反复打磨过，带着浓重的哭腔和走投无路的绝望：
“永海……信用社那帮狗日的……来催债了……”
他抬起头，浑浊的泪水混着鼻涕糊了一脸。
“天天堵在我家门口拍门……骂得要多难听有多难听……我爹……我爹是在朝鲜战场让美国鬼子的炮弹炸成两截的！尸骨都没找全！
他是烈士！国家承认的！他们……他们怎么能这样逼我？
怎么能这样对我一个烈士的后代？他们还有点良心没有啊？！”
姬永海放下手里一块刚刚冷却、还带着窑温的红砖，砖块在他掌心留下淡淡的红印。
他看着眼前这个被债务和失败彻底压垮的发小，看着他眼中那混合着哀告、怨毒和最后一丝无望的祈求。
他沉默地从自己同样洗得发白的中山装内袋里，掏出薄薄一叠用橡皮筋捆好的钞票——那是他刚领到手、还没焐热的工资。
他数出五张十元的“大团结”，塞进田慧法同样粗糙冰冷的手里。
那钱是昊佳英给他缝在内袋里的，说“省着点花，孩子的学费快该交了”。
“拿着。
先把催得最急的利息还上。
跟他们说，本金……再缓缓。”
姬永海的声音平静得没有一丝波澜，没有责备，也没有安慰，只有一种深深的疲惫。
田慧法低头看着手里那五张崭新的、带着油墨香气的钞票，手指死死地捏着，指节因用力而泛白。
那几张薄薄的纸片，此刻却像几块烧得通红的烙铁，烫得他手心滋滋作响，烫得他灵魂都在颤抖。
他猛地抬起头，嘴唇哆嗦着，似乎想说什么，最终却一个字也没能吐出来。
他狠狠一跺脚，将那几张钞票胡乱塞进裤兜，转身就走。
背影在深秋萧瑟的梧桐树下，佝偻得像一个行将就木的老人。
后来，只断断续续听说他去了苏南，在某个尘土飞扬、机器轰鸣的建筑工地上搬砖扛水泥。
再后来，又听说他出了事，腿被高空坠落的钢筋砸断了，像条死狗一样躺在阴暗潮湿、散发着霉臭味的工棚里，无人问津。
姬永海托去苏南出差的人打听，回来说“没找着，工地上人太多，都叫不上名”。
庞四十终究没有听劝。
巨大的利润像魔鬼的呓语，日夜啃噬着他那颗被贪婪填满的心。
他偷偷联系了车皮，将两车皮计划内的螺纹钢，伪装成支援邻省灾区的建设物资，想运到物资更为紧缺、价格翻倍的安徽去。
结果，就在两省交界的检查站，被戴着红袖章、眼神锐利的联合稽查队人赃俱获。
警车顶上的红蓝警灯疯狂旋转闪烁，发出刺耳欲聋的尖啸，一路鸣着凄厉的警笛，风驰电掣般从临湖乡政府门前那条尘土飞扬的主街呼啸而过。
那天，姬永海正站在砖窑厂新出窑的砖垛旁。
窑口散发的热浪烘烤着他的后背，面前，是一排排刚刚冷却、码放整齐的新砖。
那些砖在秋日惨淡的阳光下，呈现出一种惊心动魄、仿佛烧透了的暗红色，像无数块凝固的、尚未冷却的鲜血。
后来听说，庞四十的三叔也被牵连了，撤职查办，一家人从县物资局的家属院搬了出来，住进了城郊的破瓦房。
姬忠年用姬永海批给他的那两袋宝贵的平价尿素，把自家那几亩责任田侍弄得如同绣花一般精细。
秋收后，金灿灿的玉米堆满了仓。
他揣着卖粮的钱，去集上挑了头骨架匀称、毛色油亮的小猪崽，精心喂养。
到了年根底下，猪养得膘肥体壮。
杀猪那天，他亲自操刀，白刀子进，红刀子出，动作干净利落。
他提着半扇还冒着热气的上好猪肉，踩着吱嘎作响的积雪，来到姬永海的办公室门口致谢。
“永海，那尿素，顶了大用！”
他蹲在门槛外，递给姬永海一根自己卷的“大炮筒”旱烟，脸上是庄稼人特有的、被土地回报后的满足笑容，“四十那事……你也别太往心里去。”
他吧嗒了一口烟，烟雾缭绕中，眼神有些飘忽，“这小子，从小脑瓜子就活泛，可就是……就是太想一步登天了。
总想着天上掉馅饼，地上捡元宝。
这世上，哪有那么多便宜好占？脚底板不沾泥，咋能立得住？”
后来，姬忠年索性在公社的集市上支了个固定的肉摊，成了乡里有名的屠夫。
每天天不亮，就能听见他那小院里传出猪凄厉的嚎叫和刀捅进脖颈的沉闷声响。
他的肉摊总是拾掇得最干净，肉也摆得最整齐，秤杆子更是翘得高高的，童叟无欺。
有人说他心狠，杀猪时眼都不眨，白刀子进红刀子出，像个冷面阎王。
姬永海却明白，他是把日子过得太实在了。
每一刀下去，每一笔生意，都实实在在，分毫不差。
他怕，怕掺进去半点虚的、假的，这好不容易才从泥土里挣扎出来的、安稳的日子，就像那没捆结实的柴禾垛，风一吹，就散了架，再也撑持不住。
那年冬天来得格外早，也格外凶。
刚进腊月，一场寒流席卷而下，南三河宽阔的河面，竟也结了一层薄而脆弱的冰，像蒙上了一层灰白色的劣质玻璃，在惨淡的冬日下反射着冰冷的光。
姬永海骑着那辆除了铃铛不响、哪儿都响的旧自行车，顶着凛冽的寒风，吱吱呀呀地蹬回了河西岸的家。
刚推开吱呀作响的院门，一股浓郁醇厚、带着膻香的热气便扑面而来，霸道地驱散了周身的寒意。
是羊肉汤！昊佳英正在低矮的灶房里忙碌，土灶膛里柴火噼啪作响，橘红的火苗舔舐着漆黑的锅底。
大铁锅里，奶白色的汤汁翻滚着，咕嘟咕嘟冒着欢快的大泡，大块的带骨羊肉在浓汤里沉沉浮浮，香气像一只无形的手，把人的魂儿都勾了过去，弥漫了半个小小的院落。
她看见姬永海进来，擦了擦手上的水，“回来啦？快去暖暖，我给你留了羊油饼，就着汤吃正好。”
虞玉兰裹着厚厚的旧棉袄，坐在堂屋的门槛上，脚下放着一个粗瓷大碗。
她布满老年斑的手正慢悠悠地剥着花生，枯瘦的手指异常灵活，花生壳在她脚边已经堆成了一座小小的褐色山丘。
阳光斜斜地照在她花白的头发上，镀上一层淡淡的金色。
“永海，回来啦？”虞玉兰听见动静，抬起头，眯着昏花的老眼，看清是孙子，脸上便绽开慈祥的笑容。
她捏起一颗饱满圆润的花生仁，颤巍巍地递过来，“来，尝尝，今年的新花生，香着呢。”
姬永海接过那颗还带着老人掌心余温的花生仁，放进嘴里。
牙齿轻轻一嗑，脆生生的，一股新花生特有的清甜混合着淡淡的土腥味在口腔里弥漫开来。
这熟悉的味道，瞬间将他拉回遥远的童年时光。
他仿佛又看见四个晒得黝黑的小子，光着膀子，在小姬庄河清澈见底的浅水里扑腾、摸索。
河水被他们搅得一片浑浊，阳光透过水面，在水底光滑的鹅卵石上折射出碎金子般跳跃的光斑。
谁要是运气好，摸到一条巴掌大的鲫鱼或滑溜溜的鲶鱼，便能得意洋洋地当上半天的“头人”，指挥着其他人在沙滩上垒“城池”、挖“战壕”。
那时候的河水，清亮得能一眼望穿河底，每一块卵石都清晰可见，每一道水纹都闪着纯净的光。
.灶房里，羊肉汤还在不知疲倦地咕嘟咕嘟响着，像一位慈祥的老祖母，在低声哼唱着流传了不知多少代的、属于河西的古老小调，温暖而悠长。姬永海的目光越过剥花生的奶奶，落在院子里那棵饱经风霜的老椿树上。
冬日的寒风早已剥光了它所有的叶子，只剩下光秃秃、虬劲盘曲的枝桠，倔强地伸向灰蒙蒙的天空。
那枝桠看似枯槁，却在凛冽的寒风中透出一股子沉默而坚韧的力道，仿佛在无声地积蓄着，只待来年开春第一缕暖风拂过，便能瞬间爆发出满树蓬勃的、遮天蔽日的翠绿。
他深深地吸了一口气，那空气中混合着羊肉汤的浓香、花生壳的清气、灶火的烟味，还有河西泥土在冬日里特有的、冷冽而深沉的气息。
他知道，无论河东岸的政府大院里有多少纷繁的公务、复杂的算计、诱人的机遇和冰冷的规则。
无论自己头顶着多么耀眼的头衔，在这河西岸低矮的土坯房里，总有一口滚烫的热汤在灶上耐心地煨着，总有一盏昏黄的油灯在窗口执着地亮着。
它们像南三河那看似浑浊却永不枯竭的河水，永远在那里，不增不减，不冷不热，无声无息地将每一个或艰难或平淡的日子浸泡得软软的。
最终沉淀出一种独属于这片土地的、深入骨髓的、带着泥土腥甜的暖意。
他摸了摸胸前的布兜，那半截铅笔还在，凉丝丝的，像河西土地的筋骨，撑着他往前走。