七百米。
废弃铁路支线，走过来大约八分钟。
不是援兵。姜晚来这座城市不到两个月，在废品站蹲着，认识的人除了王大妈和那个老跛子，没有第三个。
是第四拨人。
这个判断在脑子里立住的瞬间，手心出了一层汗。宽肩那人还等着她开口，手电的光没动，像把白刀，一直架在她脸上。
她得拖。
“坐标指向的是一组实验数据，”姜晚开口，声音控制得很稳，“不是宝藏，不是军火。是我父亲那批人做了二十年的基础研究。”
宽肩那人没说话，看着她。
老三在旁边扣了下指节，那声响不响，但在铁皮屋里弹了一圈。
“您想要什么？”姜晚反问，“数据本身，还是数据背后那批人？”
“说重点。”
“重点是——”她顿一下，不是为了效果，是在算时间，“这组数据放在坐标里，取不出来，只能在原地读取。您把我带走，拿着表，坐标在哪写着，但进不去，数据全成死账。”
这是谎。
坐标能不能原地读取，她根本没测试过，星火在4%断掉的时候传过来一堆残帧，断口处的信息乱成碎的，她没时间拼。但她赌宽肩那人不清楚这个细节。
宽肩那人把那块表翻了个面，端详了一会儿，“你父亲设了密。”
不是问句，是判断。
“他那辈人，有这个习惯。”
“进去要什么。”
“要我。”
话说完，老三的视线偏过来，在她脸上停了一秒，又挪开。那一秒说明这话让他信了至少一半。宽肩那人把表拢回手里，不吭声，抬头看她，眼神里有什么在转，是在核算风险，职业那种算法。
七百米，以正常步速六分钟不到，现在过了多久了？
姜晚没法掐时间，只能靠感觉——宽肩那人说了几轮，她也撑了几句，粗算过去了两分多钟。
剩四分钟。
“带她走。”宽肩那人把手电一收，做了个手势，干脆。
老三绕到她侧后方，没碰她，就是把往右的路堵死了，动作熟得不用看，一看就是做过不止一次。
“您说过配合就不费事。”
“你这叫配合？”宽肩那人停住脚，看着她。
“我在说条件。”
“你现在跟我谈条件。”他的语气不是问，也不是笑，就是把这几个字咬清楚了，有种很压的意思。
姜晚没让步，“不是谈，是给您提个醒——铁路支线，正北方，有人过来了，现在估计剩四百米。您带我出那道门之前，最好先想清楚对方是谁。”
废品站里没了声音。
宽肩那人脸上那点东西收掉了，眼神往铁皮围墙方向压了一下，声音低了，“多少人。”
“探不到人数。”
这句是实话，设备死透了，确实探不到。宽肩那人盯了她三秒，从喉咙里出来一个字，“别动。”
不是“坐”，是“别动”——这两个字的差距是，他现在分不出手来管她了。
老三已经到了围墙边上，耳朵贴近铁皮，在听。姜晚把双手背在身后，靠着一摞废铁边框站住，没乱动。不是配合，是在等。
宽肩那人低声道，“来的是你叫来的。”
“我没有通讯工具。”
“谁说通讯工具一定是你带的。”
这人不蠢，他在说她可能早就布了局，提前递了信出去。这个误解对她有没有用？
有一点。
“您要信，那就信，”姜晚说，“我只提醒您，来的人不是一路的。您的事我不插手，但要带我走，最好在他们到之前收尾。”
宽肩那人眼神在她脸上刮了一遍，没说话，转头跟老三换了个眼神。
老三从墙边退回来，凑近他耳边说了几个字，姜晚没听见，只看见宽肩那人肩线绷了一绷，又松开。
不好。
来的人他认识，或者至少——来的人是什么路数，他判断出来了。
正北方的铁皮围墙边，忽然有什么东西碰了一下铁皮，金属撞金属，一声短促，随即停了。
老三的手已经伸进了外套。
停了两秒，围墙那边有人用两截锈铁互敲，叩出一个节奏——短，短，长。
停。又来一遍。还是短，短，长。
宽肩那人把手举起来，拦住了老三，低声道，“自己人。”
姜晚把这三个字在脑子里压了一遍。
自己人。
宽肩那人认识这个信号。不是临时约好的那种，是训练过的，跑过很多次的，有手感。两组人用着同一套暗语，本来走的是两条腿，现在踩在了同一个废品站里。
不是巧合，也不是信息泄露。
是同一件事，派出去了两路人。
围墙那边开始有人爬，铁皮受力发出轻微的吱嘎声，然后一个轮廓翻过来——年轻，比宽肩那人轻，落地的时候声音小得像扔了块棉布，往这边走了两步，站进了月光里。
宽肩那人把手电照过去。
那张脸三十岁不到，颧骨高，眼窝陷得深，嘴唇薄得像刀削出来的，眉毛中间一道疤，从眉骨划到眼角，不长，但很齐，像是刀口。
这张脸姜晚没见过。
但她认得这种气质——不是废品站里能长出来的脸，也不是机关大院里养出来的脸。这张脸带着一种长年在外头风里泡的糙劲，跟宽肩那人那种硬气不一样，更冷，更沉。
“老周。”来人开口，先叫了宽肩那人一声，声音压得低，带着点喘，显然是一路小跑过来的。
“你怎么来了。”宽肩那人——老周——皱眉，语气里没有惊喜，全是警惕。
“上头改了口风,”年轻人说,“东西不能再拖,今晚必须拿到手。”
老周脸色一沉，“我这边正在收尾。”
“收尾？”年轻人的视线扫过姜晚，在她脸上停了两秒，又落到老周手里那块表上，“你还跟她耗着？上头等不了了。”
姜晚站在原地，没动，心里飞快转着。
上头。
两个字，从两个不同的人嘴里说出来，指向的却未必是同一个“上头”。老周刚才那句“你爹”，带着北方口音，跟这个年轻人的调子不太一样——年轻人这几个字，尾音压得更平，像是刻意练过的官话，字正腔圆得有点不自然。
不是同一伙的。
这个判断刚冒出来,姜晚后颈的汗毛就竖了。
老周和这年轻人，表面上喊着同一个称呼,用着同一套敲铁皮的暗号,可眼神对上的时候，那点绷着的疏离藏不住——像两条误入同一片猎场的狼，各自守着各自的猎物，谁也不肯先亮底牌。
“东西呢。”年轻人朝老周伸手。
老周没动，“东西在我这，什么时候上交，我说了算。”
“我说了，上头改了口风。”
“你的上头,”老周一字一顿，“跟我的上头，是一个人吗？”
年轻人的脸僵了一下。
就这一下，姜晚全看明白了。
废品站里，四个人，三条心思，还有一块沾着体温的怀表，正被两只手同时惦记着。
她低头，眼角的余光扫过脚边那截锈口钢管，又扫过老周腰间露出半截的皮套——枪。
年轻人也带了家伙，姜晚看不出藏在哪，但那种绷紧的站姿，跟老三如出一辙，一看就是随时能拔的架势。
老周的手电还亮着，光柱歪在地上，把四个人的影子拉得老长，交叠在一起，分不清哪个是哪个。
“东西，”年轻人又往前逼了一步，声音沉下去，带着点压不住的火气，“你现在给我，还是我自己拿？”
老周没退，反而侧身半步，正好把姜晚挡在了自己和年轻人中间——不是护着她，姜晚看得清楚，是把她当成了挡箭牌，也当成了随时能扔出去的筹码。
姜晚被这半步逼得贴上了身后的废铁堆，冰凉的边角硌着后腰。
她能感觉到，两个方向的目光同时压过来，一个属于老周,一个属于那年轻人,都落在她脸上，像是在等她开口,又像是在等对方先开口。
四百米，或者更近了。
铁路支线那边,风里忽然飘来一声极轻极远的哨音，短促,一声,断了。
老周的脑袋猛地偏向那个方向,握着表的手指骤然收紧。年轻人的眼神也跟过去，就那一秒，两个人同时把注意力从她身上抽走了。
一秒够了。
姜晚没去拿钢管，她蹲下去，从废铁堆底下摸出一截碎砖，手感就知道够重——不是打人用的，她扔出去，朝废品站最深处，一道隔断墙后头。
碎砖砸到铁桶，轰地一声，桶滚了出去，铁皮桶壁跟地面刮出一串金属声，又脆又长。
老三的身子本能地往那边转过去。
姜晚已经起身，朝围墙方向冲了三步，抓住了一根焊在墙上的锈管，脚尖踩上砖垛——
“站住。”
老周的声音沉得很，没拔枪，但那两个字落地有声，像石头沉进水里。
姜晚停在砖垛上，比地面高出半米，背对着他，扭过头。
老周和年轻人都看着她，没一个动。
月光从破顶的洞里斜过来，把她的影子投在铁皮围墙上，拉得很长。
“表，”姜晚开口，气息有点急，“扔给我，我把人叫走。”
老周，“那批人是你的。”
“不是。”
“不是，你凭什么叫走。”
“凭那个信号——短短长，”她说，“是求援信号，还是撤离信号，取决于谁发，取决于发出去的时候怎么带尾音，我听出来了，是求援，说明来的人还没拿到命令，现在还是浮动的，谁给指令，就听谁的。”
这是赌，赌到快要撑不住了。
她哪知道那个哨音是什么意思，她只知道那一声短促的尾音没收干净，多带了一截，像是临时改口，像是在等回应。
废品站里静了。
老周盯着她，一个字没说，在算。
姜晚没回头，眼睛压着围墙顶，把呼吸摁住，等。
年轻人忽然笑了，很轻，几乎没有声音，“老周，你遇上麻烦了。”
“闭嘴。”
“我说的是好事。”年轻人往前走了两步，绕过姜晚站的砖垛，在老周面前站住，两个人离得很近，声音压下去，姜晚在上头只能看见他们的肩膀和头顶，“这孩子值前，不是因为她知道坐标，是因为她能用坐标，这两件事是不一样的，老周你懂。”
老周没接话。
“上头那边，我能周旋，但你得把人交出来，”年轻人继续，“表留给我，人也留给我，我今晚给你销案。”
“销什么案。”
“你跟进来之前那档子事。”年轻人顿了一下，“沈阳的事。”
老周脸上的东西变了，不大，就是眼角绷了一绷，又松开，比针脚还细的动作，但姜晚从上往下看，看见了。
沈阳的事。
她不知道是什么。但老周知道，年轻人也知道，而且年轻人知道老周在怕这个。
这才是真底牌。
废品站又静了，这次静得久一些，久到老三从隔断墙那边绕回来，看了眼老周，没说话，等着他。
老周把手里那块表翻了翻，看了姜晚一眼，“下来。”
不是问，是令。
姜晚从砖垛上下来，脚踩到地面，腿微微软了一下，没让人看出来。
老周把表在手心里握了一会儿，才抬手，扔给了那年轻人。
年轻人接住，拇指压着表盖，没开，先收进胸口的口袋里，然后抬起头来看姜晚，眼神换了，不是刚才那种逼压的架势，换成了一种更难读的东西——像在看什么有意思的东西，又像是在重新算账。
“你叫什么。”
“临时工。”
年轻人没追，弯了下唇角，“我叫沈临，记一下。”
姜晚没接，“记您干什么。”
“以后可能用得上。”
老周在旁边冷冷地出了口气，算是把这个话茬掐断了，“东西你拿了，我的事。”
“明天上午，”沈临说，“电话打到老地方，有人接。”
老周朝老三抬了下下巴，两个人往围墙那边走，老三先翻上去，伸手拉了老周一把，两个人翻过围墙，铁皮那边传来落地的声音，脚步声，然后远了。
废品站里就剩下姜晚和沈临。
还有那块表，在沈临的胸口口袋里。
姜晚没动，背靠着废铁堆站着，把沈临从头到脚看了一遍，重新算他。
这人来得太巧。
老周本来要带走她，沈临一出现，把老周三言两语支走了，顺手把表拿走了，现在废品站里只剩两个人。
这是援救，还是另一种意义上的收网？
沈临没走，手插进裤兜，抬头看了眼破顶那个洞漏进来的月光，很随意的姿势，不像在审问，也不像在等什么，就是站着，好像在等她先开口。
“表还给我。”姜晚先开口，直接说。
“不行。”
“那是我母亲的遗物。”
“我知道，”沈临看向她，“所以我把它收着，不是拿走，是替你保管，你明白这里面的差别。”
她明白。他这话是在说他不打算吃独食，还有后文。
“您想要什么。”
沈临从口袋里摸出一根烟，没点，夹在指间转了两圈，“你刚才那番话，关于坐标原地读取的那套，”他慢慢说，“是糊弄老周的。”
姜晚没否认。
“但你对坐标是真懂的。”
这也不是问句。
“你父亲留下的那批数据，不止一份，”沈临继续，烟还夹着，没抽，“另外几份散出去的，你知道在哪。”
姜晚心里沉了一下。
她不知道。星火传进来的信息是残帧，坐标她拼出来了，但另几份分流出去的数据落在哪里，那截信息断在4%的空档里，根本没传完。
但沈临以为她知道。
这是个信息差，能用，但得小心用，用早了是筹码，用晚了是破绽。
“您怎么知道有另外几份。”姜晚没承认，也没否认，走了个侧步。
沈临终于把烟别回口袋，直起身，“因为我见过你父亲。”
废品站里，铁皮屋顶上的风声又起来了，卷着灰，在漏进来的月光里打了个旋。
姜晚站在原地，脑子里那根弦绷紧了又绷紧，绷到了边缘，“什么时候。”
“三年前，”沈临说，“他托人带话出来，说数据要分几条路走，有一条路走到我这边，但那个人没到，东西也没到，后来就没了消息。”
三年前。
1971年。
那年母亲已经走了，父亲在什么地方，姜晚不清楚，那段记忆是一片缺口，怀表里的信息也没有覆盖到那一段。
她往前走了一步，“所以您来找我，是因为那条路断掉了，想从我这里重新接上。”
“你很聪明，”沈临说，语气是实话，不是夸，“但有一件事我得说清楚，我今晚帮你把老周支走，不是白帮的，你清楚。”
“清楚。”
“那咱们说好，”沈临从口袋里摸出那块表，托在掌心，举到她面前，“东西还给你，你带我去坐标，看完之后，你把那几份分流数据的下落告诉我，两清。”
姜晚盯着那块表。
秒针还是死的，停在那道划痕上，盘面的釉在月光里泛出一层淡白，像是父亲手心里的温度还没散透。
沈临等她，没催。
这一局，从宽肩老周到这个叫沈临的人，她赌了整整一晚上，底牌快见底了，但手里还剩一张——她知道坐标，他不知道。
而另几份分流数据的下落，她也确实不知道，但她有足够的时间，在找到坐标之前，让星火充完电，把断掉的那截信息拼完。
姜晚抬手，把表接了过来。
表盘的重量压在手心里，那一格停住的秒针纹丝不动。
她抬起头，看着沈临眉骨上那道疤，月光把那道疤的边缘照得很清楚，干净，是很久以前的伤，不是最近留的。
“什么时候出发。”她开口。