韩飞把警报器拆了一遍。又装回去。铜丝接口处多绕了两圈，嵌了一小截能量丝线进去，从晶核里抽的，比头发还细。装完拿手指弹了一下钢管壁。嗡——声音比昨晚小了一半，但尖了。那种钻进耳朵缝里拔不出来的尖。
铁柱蹲在旁边，脸皱成一团。
“像老鼠叫。”
“管用就行。”
铁柱嘴巴张了张。合上了。又张开。
“那也不能跟老鼠叫似的吧？”
韩飞没理他。把警报器卡回物资车顶上，电线绑了三圈。拧紧。拍了拍手。
车队上路。
走了差不多两个小时。路面从碎石变成了板结的泥地，轮胎碾过去，扬起一阵黄灰。前面出现了一个岔路口。路牌倒了，歪在路肩上，铁杆子锈断了半截，牌面朝下扣着。陈新阳把车停下来，下去翻了一下路牌。字迹模糊，能认出两个——“南”和“河”。
他回到车上，把地图展开。纸边卷着毛，折痕磨得快要断了。拇指按住一个点，食指沿着两条线划。左边往东南，右边往正南。
“往南走。正南。”
铁柱从后斗探头过来。
“为啥不走东南？东南不是近吗？”
陈新阳盯着地图，点了一下东南那条线——线上有个用铅笔画的叉。不知道是谁画的。地图到手的时候就有了。
“东南那条路有人走过。有人走不代表安全，有时候反而说明有饵。正南的路没人动过，至少没被人摆过局。”
车队往正南拐。
路况烂得跟翻过一遍的地似的。柏油路变成碎石路，碎石路变成黄土路。再往前，连黄土都不平整了，车辙印深得像犁过的沟。皮卡底盘磕了两下，铁柱在后斗被颠得一屁股坐在工具箱上，尾椎那一下疼得他龇牙。
开了大概一个小时。
前面的路堵了。
石头。不大，但多得邪门。一堆碎石和泥土混在一起，堆了一人多高，把整条路封得严严实实。石堆后面是山体，大块大块的黄土夹着碎岩从坡上滑下来，把路面埋了少说二十米长。
陈新阳下车。爬上石堆看了一眼。回来。
“塌方。过不去。”
铁柱从后斗跳下来，膝盖打了个软，扶着车厢才站稳。饿了三天了，腿上的劲儿一天比一天少。
“绕呢？”
“两边都是坡。车过不去。”
韩飞急了。“那咋办？原路回去？”
陈新阳把地图翻过来。背面有几行手写的字，墨水洇开了。他看了半天，手指在两条路线之间划了个来回。
“往回走。走东南那条。”
铁柱嘴角撇了一下。“不是说东南那条有人摆过局吗？”
陈新阳把地图折起来。
“没别的路了。”
四个字。干的。铁柱嘴巴张着，话堵在嗓子眼里滚了一圈，咽回去了。没别的路了就是没别的路了。嘴硬不能当路走。
车队掉头。
太阳偏西了，光从侧面斜着打过来，把地上的影子拉得歪歪扭扭。车队从岔路口拐上了左边那条路。路面是柏油的，裂缝多，但至少底盘不磕了。
铁柱松了口气。“总算不用吃土了。”
大福没搭他。脑袋偏着，盯着路边的树。树很密。一棵挤一棵，枝杈伸出来交叉在路上方，把天遮了大半。地面上全是碎影子，斑斑驳驳的，车开过去，影子在车身上爬来爬去。
陈新阳把车窗摇下一条缝。听了几秒。
没有鸟叫。没有虫鸣。风也没有。树叶不动。树干不动。空气不动。整片林子像被什么东西按了暂停。
他回头看林羽。
林羽也摇下了车窗。手搭在车门上，指节弯着，食指和中指并拢。
“不对劲。”
两个字。陈新阳点头。对讲机按下去，嗞啦一声。
“所有人注意。别下车，别出声。”
车队放慢速度。发动机的嗡嗡声压到最低。两边的树枝从车顶上刮过去，吱呀吱呀的，像有人在拿指甲挠黑板。铁柱握着车斗的边沿，手心全是汗，滑腻腻的，抓不住铁皮。
开了大概二十分钟。
前面有一棵树倒在路中间。
大树。主干横着，把路堵得死死的。树枝散开来，叶子枯了大半。陈新阳停车。下去看了一眼。蹲下来。手指摸着树干的断面。
断面很平。太平了。不是风刮断的，不是自己朽烂倒的。切口整齐，边缘有斜向的刃痕。斧头。或者什么比斧头更利的东西。
林羽也下来了。蹲在树旁边，盯着切口看了三秒。
“有人砍的。”
陈新阳站起来。往树后面看了一眼。树后面有一条小路，窄，一个人宽，通往林子深处。路面的落叶被踩碎了，露出底下的泥地。脚印。大大小小很多。有的深——背着重东西的那种踩法。有的浅，踮着脚尖，只有前脚掌的印子。
陈新阳闭了眼。手指搭在太阳穴上。
三秒。五秒。他睁开眼。脸上的肌肉绷了一下。
“有东西。活的。树后面。不止一个。”
铁柱从车上跳下来。脚落地的那一下膝盖又打了个软。他攥着钢管，眼珠子往四周转。就在这时候——后面传来一声闷响。咔嚓。树倒地的声音。他回头。后面的路上，另一棵树横在了路面上。比前面这棵还大。树枝张开来，把退路封得死死的。
铁柱的脸白了。
“这他妈……”
前面堵了。后面也堵了。两棵树，一前一后，把车队夹在中间。
林羽右手虚握。影刃从掌心长出来，刀刃上那道灰白纹路全亮了。他走到前面那棵树旁边，盯着那条小路。
路很暗。树冠把光全挡了，里面黑漆漆的。
有东西在看他。
不是猜的。是感觉到的。从林子深处传过来的视线，沉的，重的，像一锅冷水从后脖子浇下去。后颈的汗毛全竖起来了。不是恐惧。是本能。身体在告诉他——那个东西，在上面。
他往后退了一步。
视线跟着动了。
又退了一步。还跟着。
再退一步。视线的重量忽然减了。像那个东西在掂量——追，还是不追。
他转身。走回车边。
视线消失了。
“走。”
陈新阳没问为什么。上车，打火。铁柱冲过去搬前面那棵树。主干太粗，搬不动。他把钢管插进树枝分叉的缝隙里，当杠杆，腰一弯，使劲儿撬。手臂上的青筋全鼓出来了。树干松了一点。又撬一下。树滚了半圈，路让出来一条缝，刚够车过。一根断了的树枝从侧面弹回来，刺——划在他右手背上。一道口子，三寸长，皮翻开来，血珠子往外冒。
他嘶了一声。没吭。手一甩，血甩在地上。钻回车斗。
“走！”
车队从缝隙里挤过去。车漆刮了，后视镜蹭歪了，谁都没管。开出去两百米。三百米。五百米。树稀了。光漏进来了。路面上的影子从碎的变成整的。
开出去很远了。陈新阳才开口。
“什么东西？”
林羽摇头。“没看见。但一直盯着。”
不是诡异。陈新阳的感知说是“活的”。活的，待在树后面，会砍树堵路，会挑时间放倒第二棵封退路。
这是人。
或者说——比普通人更难对付的东西。
陈新阳没再问。他把收音机打开，调到没信号的频段。沙沙声灌满了车厢。
铁柱在后斗小声问大福。
“你说那是啥？”
大福摇头。
铁柱缩了缩脖子。右手背上那道口子还在渗血，袖子擦了两下，红的变成暗红的，斑斑点点糊在布料上。
夜里。矮坡背面。扎营。
大福掐了几根不知名的野草，根部白须子带着泥，没地方洗，直接扔锅里煮。汤发黑。水面飘着烂根须。每人半碗。铁柱喝了一口。苦的。大福把自己那份倒了一半过来。铁柱没推。
张师傅媳妇把汤吹凉了喂孩子。周婶端着碗慢慢抿。小刘喝了两口，没咳。李姐往他碗里倒了一半。他没推。刘喝了一口，剩的往罐头盒子里倒，盖上，塞怀里。
苏晴没喝。半碗汤倒进张师傅媳妇碗里。转身走了。
火堆边上。
老赵蹲着，盯着火看。红炭塌了一块，灰烬飞起来几颗，在暗里转了两圈，灭了。铁柱走过去，在旁边坐下。手上那道口子亮了一下——火光照的。血凝了，但边缘还是湿的，翻开的皮往外翘着，风灌进来，刺刺地疼。
老赵看了一眼。没说话。从怀里摸出一块布条。不知道什么时候撕的，边角齐整，叠了两折。
递过去。
“包上。别沾灰。”
铁柱接过来。缠在手背上，拧了个扣。疼。但紧了就不渗了。
“谢了。”
老赵没接。手伸过来，把铁柱打的那个扣拆了，重新缠。手法利索，布条贴着伤口绕了三圈，最后一圈压着前两圈的尾巴，拧了半个结，塞进去。不松不紧。比铁柱自己弄的好了不止一个档次。
铁柱愣了一拍。低头看手上的布条。包得平平整整，一点褶子都没有。
“你这手艺……”
老赵缩回手。盯着火。火光从他虎口那条四寸长的疤上爬过去，又缩回来。
“以前跑长途。路上受伤是常事。小伤不管，大伤自己扛。”
铁柱没插嘴。
老赵停了一会儿。嘴唇动了一下，像在嚼什么东西。嚼了半天，咽了。
“有一回翻车。大货。在山路上。弯道没拐过来。车栽下去，翻了两圈半，驾驶室压扁了。腿卡在方向盘底下，骨头断了。”
他说这话的时候语气很平。像在说别人的事。
“一个人在路边躺了一天一夜。冬天。地上全是冰碴子。血从腿上淌出来，流到冰上，冻住了。我看着自己的血变成红冰，心想完了，这回交代在这儿了。”
火里一根柴烧断了。咔嚓。碎成两截，火星子溅出来几颗。
“后来有辆拉煤的路过。司机把我拽出来。拉到镇上。接骨。养了三个月。”
铁柱喉结滚了一下。
“后来呢？”
“后来好了。”老赵抬起右手，握了握拳，又松开。“但一到阴天就疼。骨头缝里钻出来的疼。每次疼的时候就想起那天晚上的冰碴子。凉到骨头里头去了，一辈子都暖不回来。”
铁柱看着他。嘴巴张了张，想说点什么。没找到合适的词。
老赵从怀里摸出干粮。不知道从哪儿省下来的，巴掌大一块，硬得像石片。他掰了一小角，塞嘴里，嚼了很久。腮帮子一鼓一鼓的。
粉色封皮的本子搁在膝盖上。没翻开。
远处有什么东西在叫。一声。一声。一声。间隔很匀，像在数拍子。叫声闷的，从地底下拱出来似的。
没有人听见。
林羽站在营地边上。影刃握着。刀刃上那道灰白纹路跳了一下。跳完了，灭了。又跳一下。
他摸了一下脖子上的戒指。凉的。金属贴着皮肤，那种凉顺着锁骨往下淌。
那个视线又回来了。
不是林子里的那种。是另一个。熟悉的。从南边来的。
他没回头。
营地后面。矮坡南侧。枯草丛的最深处。
那双纯黑的眼睛睁着。不时往营地看。视线越过所有人，越过火堆，越过车队，落在一个点上——
老赵虎口上那条四寸长的疤。
它的脑袋歪了一下。极小的幅度。歪完之后，嘴巴张开了。
不是张嘴要咬。
是笑了。