两根手指挨着。
没别的了。没光，没热，没那要命的“叮”一声。就是挨着，像两截扔在废墟里不知道多少年的旧电线，绝缘皮早烂没了，铜芯锈成灰绿色，风一吹都怕散了架。
可艾娃不敢动。
她维持着那姿势——额头抵着舱壁，左手攥着右手腕子，右手那根死透了的金属手指，侧边挨着韩秋那根一样死透了的金属手指。像两个淹水的人，在沉下去之前，好不容易够着了彼此一根头发丝。
头发丝顶个屁用。什么都顶不了。
她就是不敢松。
舱室还在那儿慢悠悠地消化自己。嗡鸣声低得像老和尚念经，念了几百年也没念完。汉森的喘气拉到十几秒一次，胸口那点儿起伏浅得都快瞅不着了，那条跟墙长一块儿的胳膊，暗红色的浆子彻底不流了，银色包裹层正从青灰往一种更死相的、带砂砾感的暗灰色转。
他快完了。艾娃脑子里那点法医的老底子冷冰冰地报结论：组织活性快归零了，融合界面稳了，人那点儿意识八成早没了。
医疗兵乙那边更静。硬痂的光泽彻底没了影儿，灰败得跟块风化了八百年的墓碑似的。那几根暗金丝线软塌塌地垂着，尖儿搭在自己硬痂上，再没动过一下。他身上最后那丁点儿微弱的能量味儿，也散了。
医疗兵甲也早不折腾了。耳朵僵在朝韩秋偏着的角度，眼珠子不滚了，脸上紫黑纹路褪成一种污渍似的淡灰。那具破烂现在瞅着，跟死了个把月、开始风干的尸首没两样。
都静了。都榨干了。都在这座“消化腔”不紧不慢的拍子里，被推到各自咽气边儿上的那一步。
就剩她和韩秋，还在这个犄角旮旯里，用两根早不算手指头的玩意儿，挨着。
艾娃不晓得自己维持这姿势多久了。也许几分钟，也许更久。时间早烂成一锅糨子，捞不出任何有刻度的东西。
她就是挨着。
然后，她觉着了。
不是从手指传来的。是从更深的地方——那根死透的金属手指，它已经没有任何能量反应了，没有振，没有热，没有“叮”。可它还连在她身上，连着那截早麻到肩胛骨的右胳膊，连着那条爬满麻痒感的、不晓得还算不算活人神经的线路。
有啥东西，正从韩秋那根挨着她的金属手指里，极其慢地、像黏糊糊的沥青一滴一滴往下坠，顺着接触面往她这边渗。
不是能量。不是信号。不是任何她能叫出名字、能琢磨明白的东西。
更像是一种质地。
凉的，涩的，带着细碎的颗粒感，像干透了的血碾成粉末，再兑进冰水搅匀，拿最细的滴管，一滴，一滴，滴在她那根死透了的金属手指侧边上。
每一滴渗进来，她就能“瞅见”一个极模糊、极碎的画面。
——一片灰白的、爬满细密纹路的天花板。从下往上仰着的视角。身子动不了。喉咙里堵着啥，出不了声。
——一只手的特写。那手正在极其吃力地、用指尖抵着啥硬表面，画一道短弧。短。短。短。手在抖，指甲边儿上有干透的血迹，混着金属光。
——黑。然后是声音。不是听见的，是感觉到的那种声儿。闷得很，远得很，像隔了七八层湿棉被。那声儿在喊，不是喊救命，是喊一个名字。喊了很多遍，多到记不清了。
——还是那片天花板。但光更暗了。手已经不再画了。指尖抵在一道细纹边儿上，不动了。
——然后，是啥东西挨上来了。凉的，硬的，带着一种她想哭却又哭不出来的、陌生的、远得像上辈子的……温度？不，不是温度。是更底层的、没法拿词框住的东西。
——她用尽最后一丝力气，把指尖朝那个方向压了过去。一毫米。也许半毫米。挨上了。
——挨上了。
然后画面断了。
艾娃猛睁开眼，才发现自个儿脸上全是泪。
她不记得啥时候哭的。也不晓得这是第几回了。在这个鬼地方，眼泪早该流干了才对。
可它们就是往外涌，止都止不住。
她盯着那两根并排挨着的、灰败的金属手指，盯着韩秋那根侧边紧贴着她的指尖，盯了很久很久。
那些碎片不是系统的报告。不是变异体没意识的共振回音。
那是韩秋的记忆。或者说，是韩秋那点意识在被系统彻底碾碎之前，拼命攥着不放的、最后几帧还没被格式干净的残留画面。
她看不见艾娃的脸。她从始至终能瞅见的，只是那片灰白的、布纹细密的天花板。她不晓得自个儿面前是谁，不晓得有没有人在听，不晓得那根挨上来的金属手指是属于活人还是另一具破烂。
她只是在消失之前，把自个儿还记得的、还抓得住的那几帧画面，顺着那根早不听使唤的、动一下都要榨干全身力气的金属手指，拼命往外面“倒”。
像淹水的人沉底之前，往水面上吐的最后一串气泡。
有没有人会瞅见，有没有人会捞，她不晓得。
她只是吐了。
而艾娃，接住了。
一滴。一滴。一滴。
那些带着颗粒感的、凉而涩的画面碎片，从韩秋那根手指里渗过来，一滴一滴地渗进她那根死透了的金属手指，渗进她早麻木的右臂神经，然后炸开在她脑子里。
不是整的。是碎的。像打翻了的拼图盒子，让风刮得满地都是，大部分还缺了角。
可艾娃一片一片地捡。
——天花板。天花板。天花板。她从醒来到现在，瞅见最多的就是这片天花板。上头有几道纹路，哪道最深，哪道在某个特定角度会反光，她都记得。数过，数了很多遍。没事干，也动不了。只能数。
——喊声。隔着七八层湿棉被的喊声。不是喊救命，是喊一个名字。她记不清那名字是啥了。只记得喊了很久，久到她把那声音的调子刻进了骨头里。后来那声音没了。她已经想不起来那声音长啥样了。只记得应该很重要。
——手。自个儿的手。在画。短弧，短弧，短弧。长弧，长弧，长弧。短弧，短弧，短弧。不晓得在画啥，也不晓得画给谁。只是觉着必须画。手指很疼，指甲边儿的血干了又渗，渗了又干，一层一层摞成黑褐色的痂，边缘闪着细弱的金属光。
——然后，有啥东西挨上来了。凉的，硬的。挨在她手指侧边上。
——她压了过去。一毫米。也许半毫米。挨上了。
——挨上了。
艾娃把最后一片碎片捡起来，攥在手心里。
她低下头，看着那两根并排挨着的、灰败的金属手指。
韩秋不晓得她是谁。韩秋从始至终都没能瞅见她的脸。韩秋只是在彻底消失之前，把最后几帧自个儿攥住的画面，顺着这根快断气的金属线路，拼命地、盲目地、没指望地，往外“倒”。
倒给空气，倒给舱壁，倒给这片死寂里任何可能存在的、会接收的耳朵。
倒给她这根挨上来的、冰凉的、不晓得是谁的金属手指。
然后她挨了回来。
用尽全身力气地，挨了回来。
艾娃把额头从舱壁上挪开，直起身子。
右胳膊还是木的，金属手指还是死的，全身那点儿力气早他妈一个世纪前就折腾光了。她不晓得自个儿还能撑多久，也不晓得接下来该咋整。
她只晓得，韩秋把她最后几帧画面交给了她。
她不能让它们白交。
艾娃把目光从那两根手指上挪开，挪向这片死静的舱室，挪向那些已经咽气儿或者快咽气儿的破烂。
汉森。医疗兵乙。医疗兵甲。
三个“感应器”。两个彻底哑了，一个只剩下凝固的姿势。
可她刚才分明透过韩秋的记忆碎片，“瞅见”了另一种可能。
天花板。
韩秋从醒来到现在，视线所及最多的，就是那片灰白的、爬满细密纹路的天花板。她数过那些纹路，晓得哪道最深，哪道在某个特定角度会反光。她被困在这具动不了的身子里，啥也干不了，只能数天花板。
那上头，一定有她没注意到的玩意儿。
艾娃仰起头。
舱室的天花板离她大概两米五，灰白色，跟舱壁一样糊着那种慢悠悠流动的暗银色物质。但比舱壁薄，有些地方甚至能隐约瞅见底下的原始金属皮。光不晓得从哪个犄角旮旯嵌着的、要死不死的照明源打过来，把天花板切得明一块暗一块。
她开始数。
不是数韩秋数过的那些纹路——她瞅不见韩秋视角下那些具体的纹理，不晓得哪道最深，哪道反光。
她数的是异样。
任何跟周围环境不一样、不该出现在这“消化腔”统一拍子里的细处。
一道比周围更深的竖印子。不是能量烧的，也不像机械刮的，边儿过于规整，近乎存心划的直线。
——韩秋画过无数遍的短弧长弧。会不会在她瞅不见的地方，也留下了印子？
一个几乎让银色物质完全盖住、只剩针尖大一丁点裸露的暗灰色原点。位置在天花板正中偏左，那点裸露的金属皮上，好像有极微小的凹坑。
——那是她无数次盯着天花板时，目光落得最久的那一点？她会不会用意识，也试着在上面刻过啥？
一片银色物质流得明显比其他区域慢半拍的椭圆地带。边儿模糊，像一锅快开的水里，某个点温度偏低，生成的局部滞流。
——那是“腔体”感知系统的盲区？还是某种架子上的薄弱处？
艾娃仰着头，脖子酸得快断了，眼前一阵一阵糊黑。可她不敢低头。她怕一低头，就再鼓不起劲儿重新抬起来。
她盯着那片天花板，盯着那道竖印子、那个原点、那片滞流地带。
她不晓得这些东西有没有用。她甚至不确定它们是韩秋留下的痕迹，还是“腔体”自个儿长出来的、无关紧要的细处。
可她得赌。
法医勘验现场，最常对实习生念叨的一句话是啥？
“拿不准的，先记下来。存疑的，别碰。所有的信息，在你找到能解开它的那把钥匙之前，都是垃圾。可钥匙往往就埋在垃圾堆底下。”
她记下来了。
然后，她低下头，看向那两根并排挨着的金属手指。
她没有钥匙。她连这把锁长啥样都不晓得。
可她有这根已经死了、却还在接着韩秋最后几帧画面的手指。
还有三具破烂。
还有一个身子里正死掐、却硬挤出最后一丝力气朝她压过来的女人。
舱室还在嗡鸣，银色还在淌，汉森的胸口已经几乎瞅不见起伏了，医疗兵乙的硬痂彻底没了光，医疗兵甲的耳朵凝固成一个永远的、朝韩秋偏着的角度。
啥都没变。
可艾娃不再是那个光会靠着舱壁等死的法医了。
她低下头，把自个儿那根死透了的金属手指，极其轻地、贴着韩秋手指侧边，朝上挪了不到一厘米。
然后，她用指尖，在韩秋手指侧边那道最深的竖裂纹旁边，极其慢地画了一道短弧。
短。短。短。
S。
停。
长。长。长。
o。
停。
短。短。短。
S。
她没等到任何回话。韩秋的手指一动不动，胸口没有起伏，眼角没有泪。
可艾娃不急。
她只是把两根手指继续挨着，仰起头，盯着那片天花板，盯着那道竖印子、那个原点、那片流得慢腾腾的区域。
她会找着那把钥匙的。
她必须找着。
因为韩秋还在等。